« Milo, concentre-toi putain » qu'il dit au gosse, désespéré, le suppliant presque, pour qu'il montre ne serait-ce qu'un petit peu d'intérêt pour son cours. Et tant pis pour son langage. Déjà plusieurs mois que les parents du petit l'ont sollicité pour tenter de faire remonter ses cotes en mathématiques, et, s'il mettait bout à bout les quelques millisecondes d'attention que Milo lui accorde en une heure de rattrapage depuis qu'il prend de son temps pour donner cours, il arriverait peut-être à dix minutes. Grand maximum.
Pourtant, le petit, il n'est pas con du tout, au contraire. Il a d'ailleurs trouvé, d'un commun accord avec Ethen, une combine pour ne plus rien faire du tout et que l'un et l'autre s'en mettent plein les poches. « Allez, passe-moi ta feuille. » Depuis quelques temps, c'est comme ça que ça se passe. Sur les soixante minutes que durent leurs prétendus cours, ils en passent toujours dix au cours desquelles Ethen fait semblant de donner cours, et Milo fait semblant de vouloir travailler sérieusement (en fait non, ça, ça n'arrive jamais, il n'a jamais envie de bosser, le gosse). Après, les cinquante minutes suivantes, Ethen récupère les devoirs du petit, et les fait à sa place. En échange, une poignée de sucreries, pour s'assurer que Milo n'aille pas raconter à ses parents que son professeur particulier ne lui sert absolument à rien. Parce que bon, il tient quand même à continuer à être payé, Ethen. Ce sont ces cours qui lui paient ses sushis du vendredi soir. Et ça coûte cher, les sushis.
« T'as l'intention de te mettre au boulot un jour ? » il lui demande en griffonnant un calcul écrit sur la feuille de son élève. « Où tu comptes glander toute ta vie et finir artiste peintre pour expositions caritatives ? » qu'il complète en indiquant sa première réponse. Il n'a pas peur de lui parler comme si le garçon avait déjà quelques années de plus, tout simplement parce qu'il doute qu'il prenne quoi que ce soit au sérieux.
Même si Ethen pense vraiment ce qu'il dit, cette fois. Le petit est intelligent, très. Il n'a pas besoin d'aide. Ou en tous cas... pas en math. Sauf que c'est quand même un cancre et que dans la situation actuelle, Ethen le voit surtout finir chômeur. « Tu veux faire quoi plus tard ? » Son ton se radoucit alors qu'une touche de curiosité pointe dans sa voix. Peut-être n'aime-t-il pas l'école parce qu'il ne voit pas à quoi cela pourrait lui servir à l'avenir. C'est sûr que s'il a l'intention de se faire photographe, convertir des mètres en décimètres ne devrait pas s'avérer vachement utile.